J'adore vraiment ce que tu fais....
tu pourrais me faire un dessin et me le scaner apres en format JPEG rien que pour moi?...
si oui voici les grandes lignes de ta mission...

IL me faudrait un truc qui ressemble a ce dessin que t'a fait la en dessous....
un truc bizarre, louche, le titre de mon bouquin est TRISTES REALITES....
voici un texte pour t'inspirer....

Une ville. La nuit, sirènes urlantes, alerte blanche: de vies en vies, de drogues en drogues. Empêcher le pire et réprimer le possible. Même l'amour a des vertues dangereuses. Addicted to love. Une ville, le Bronx. Impossible échapatoir vers de meilleurs lendemains. Tout ici n'est que violence. Violence invisible des mots, leur qualité est sujette à arrestation. L'amour quant à lui ne peut se pratiquer que dans le stricte cadre d'hotels particuliers. Autant de lieux porteurs de latentes et inconnues dépendances. Sont-elles seulement reconaissables? Partout la vérité monotone fracasse la tronche de ces rêves, loin du Bronx, prison vivante de banalités, d'habitudes. Shit Going through, take 1. Solution ultime pour s'envoyer en l'air, corps et âme.

Pour de bon, une fois pour toutes. Transformer le banal en irréel, la braise en feu, la solitude en fête. Shit going through, take 2.  Défoncer son desespoir et faire hurler les sirènes de l'espoir. Se sentir bien, tout oublier, rêver ses chimères et se mentir pour survivre. Se mentir parce que l'autre est là pour nous, parce que l'amour seul compte. Parce que la vie est trop terne et que rien ne vaut de la vivre. Pas de repères sinon que ce mensonge inconnu pour le moment à l'esprit.  S'enfoncer pour oublier. Shit going through, take 3. Il y a de l'eau dans le gaz mais tout est si cool. Même si ça tangue, lême si l'on se refuse à y croire à toute cette mascarade. Enfant que l'on est que l'on est, content de notre merde, de celle que l'on vit et de celle que l'on s'injecte. A coup de seringues d'espoirs et de factices bonheurs. Shit going through.

La dose de trop et l'on étouffe. Besoin d'air. Attention. Mesdames et messieurs, dans un instant ça va commencer. Le train de la verité entre en branle et l'autre se transforme petit à petit en un être méconnaissable, presque haissable. Lui, enfermé dans tout ce bonheur à deux sous, mensonge à sa propre existence. Riders on the storm. Sauf que la pluie ne tombe qu'interieurement, en trombes. L'espoir se mue en violence. Dépendance amicale, amoureuse, familiale. Même la bête qui prend le dessus ne s'y retrouve pas. Shit going through, take 4. Baiser. Mais baiser quoi quand déjà le coeur n'est plus là et que les corps crèvent de tous leurs rêves vendus en pillules, en comprimés de vie, indigestes. Aux enfants de la chance, message subliminal à cette merde qui nous entoure chaque jour et que l'on avale inconsciement? Peut-être, surement.

Puis après tout: temsp pis. Voila ce à quoi pourrait se résumer notre vie. Cette merde est l'unique vérité, celle de la tristesse sous forme de comprimés, légalement vendus, faussement colorés. Requiem pour un espoir. Requiem pour l'Homme. Roi des cons. Flashback. Tout est dit. Seul trône à terre une seringue. Que doit-on faire? La laisser trainer et l'oublier ou s'en servir, quitte, de totue façon, à mourrir de notre propre inexistence par d'autres moyens légaux? Cercle vicieux. S'en rendre compte c'est déjà créer une hernie. Et pourtant c'est si peu...si peu.